Les soupirs de la sainte et les cris de la fée

Goodbye stranger

lethe — Sun, 20 Sep 2009 17:10:40 GMT

Après lui avoir écrit une carte violette, elle a laissé un message sur mon répondeur. Continue à mener ta vie comme tu le fais si bien. C'est l'un des plus beaux compliments qui puissent, et bientôt la vie sera différente. Cette période de transition entre vieux et nouveau, poubelle et recyclé. Lunettes, cheveux, on change l'apparence en attendant de changer l'intérieur.

Les livres à couverture bleue collection Hachette supérieur filière angliciste, les mots qui ne disent pas forcément la vérité, encore un peu de larmes, son odeur et ses bras. Il n'est plus temps de se demander si ça va "bien" ou pas, il faut avancer, faire les valises, faire les derniers préparatifs et attendre samedi, tout en sachant que les pleurs seront un peu trop présents.

Alexandre, je t'aime. Si tu n'avais pas été là, il y a ce monde de possibles à envisager. Et la simple pensée fait peur. On a vécu toutes ces jolies choses, même dans les trains Corail à sept heures du matin, et bientôt il y aura Leeds, Manchester et Newcastle, we got plenty of time ♥

Quoi ? Non, rien

lethe — Thu, 11 Jun 2009 20:55:25 GMT

De ces moments où je suis absente de moi-même naissent ceux de vie pure enlacés embrassés étouffés l'un tout contre l'autre

Spring time

lethe — Fri, 08 May 2009 17:40:15 GMT

Le diabolo menthe ; la couverture étalée sur l'herbe du Parc Monceau ; ses baisers toujours aussi savoureux ; les promesses pour l'année prochaine ; les tasses de thé ; les poèmes d'Aragon ; les Chansons d'amour ; les antibiotiques ; le RER E ; les collants fantaisie.

Ce printemps est plus doux que jamais.

le Grand

lethe — Sun, 22 Mar 2009 18:56:17 GMT

Ses yeux changent de couleur, bleu-gris-vert. Les tics de langage, les bras croisés, les mains tendues. J'écrivais joliment quand j'étais amoureuse, il y a longtemps. Et ce n'était pas tangible comme aujourd'hui. Donc j'écris joliment, j'écris les rendez-vous sur le quai de la ligne quatre, le couvre-lit à carreaux, le ronronnement de l'ordinateur, les cols de chemise, les Converse, mes ballerines, mes jupes, mes lunettes, sa peau douce, son sourire. Chacun dans les yeux de l'autre.

Ces moments où je perds les pédales, où je pleure contre son épaule, et dont je sors avec l'impression qu'on durera, qu'on s'aimera longtemps. Des mois aux instincts, c'est une certitude qui s'ancre un peu plus chaque jour, et c'est bien la seule chose dont je sois sûre dans ces vagues de doute. Tu es là, toi qui est si beau dans le miroir, toi que j'attends impatiemment chaque jour, toi et moi.

And the rest is silence.

lethe — Wed, 04 Feb 2009 18:53:56 GMT

Le temps des jolies choses est enfin venu mais je ne sais plus les écrire. Je ne sais plus. J'aimerais enregistrer chaque moment, et pouvoir les visionner encore et encore, de Covent Garden au couvre-lit jaune et rouge, en passant par Versailles et la rue du Paradis Perdu. Alors je savoure et je me tais (pour combien de temps ?)

Lovecats

lethe — Sat, 24 Jan 2009 09:45:13 GMT

Dix jours après. Chaque journée portait son nuage noir lourd de culpabilité et de révisions pas faites. C'est plus drôle d'aller boire un café, de traverser tout Paris sous la lumière d'un matin d'hiver, de regarder des films, d'aller se perdre en banlieue. J'ai rempli peut-être trente copies et fait la plus mauvaise dissertation de ma carrière. Après j'ai avalé une boîte de Doliprane, vidé cinq paquets de mouchoirs et bu une bouteille de sirop (mais pas tout en même temps) rire est douloureux, pleurer l'était, mais hier, hier, tout est si prometteur.

Get off of my cloud

lethe — Tue, 13 Jan 2009 21:57:00 GMT

Je crois que je ressemble enfin à celle que j'ai voulu être, et encore en mieux. Il n'y a rien d'autre que la quête du mieux. On touche un peu le pire parfois, il ne disparaît pas, quand la pluie ruisselle et les volets s'ouvrent, quand les cris partent et les injures résonnent. Le mieux pèse davantage dans la balance.

Les livres restent fermés dans mon sac, les feuilles de brouillon (rose, vert d'eau) s'entassent, les copies lignées de mauvaise qualité et la litanie du nom prénom date de naissance lieu de naissance numéro de convocation ça ne fait après tout que le cinquième semestre à l'écrire. Dans moins de six mois j'ai vingt ans, un papier jaune signé par le directeur de mémoire et un diplôme de Licence dans la boîte aux lettres. Dans moins de six mois, nous aurons cinq mois et deux semaines de plus, en jours cela fait sûrement un nombre à trois chiffres, et je devrais peut-être commencer une liste de choses désuètes, le petit déjeuner, le ciné et ce monde des possibles sous nos pas.

Heureuse, enfin.